Ecrit sur un mur, à la vitesse de la lumière l'hiver. Et couché fissa dans un lit : y retrouver le soleil de 17h30 ; râle et dernière réjouissance.
Repose en paix, soleil de mai. L'hiver n'est pas là, l'hiver a le moral dans les chaussettes ; chemisettes. Mi novembre, yeux d'ambre, le feu aux joues, l'envie bravache, la parade immense :" trompette ! trompette". Et tambour battant, en bas de page "lu et approuvé", testament sans vers, testament quand même. Mélodie du bonheur, volant sans direction. Violons pour la rime, violent pour le rythme. Et choisir des mots comme des cartes, y lire l'avenir. Piocher dans l'air des odeurs du temps. Et perdre, forcément perdre. Le jour, l'heure.
Que le sol tremble avec les basses, tant pis pour les prophètes perdus, les poètes retrouvés. Et les amant, amantes. peau amande, yeux ronds. Tant pis pour les prophètes. Et que dure l'ennui, que dure les levers de soleil, que dure les airs hispaniques. Après tout, Attitude hache ses paroles. Alors la machine s'emballe.
L'heure est à la relecture, et tant pis pour le sens. L'axe paradigmatique et les airs d'opérettes. J'écris, sur l'autoroute de nos désirs. Tant pis pour le sens. J'aimerais trouver des mots beaux comme tes yeux.